L’histoire
L’affiche du spectacle
Shpritzi (Salima Boutebal), une vieille fille grosse et vulgaire, ne rêve que de se marier. Ses parents, Shitz (Bernard Ballet) et Setcha (Anne Benoit), ne rêvent que de se débarrasser de leur progéniture. Aussi Tchirk (Benoit di Marco) arrive-t-il au point nommé. Mais les relations entre les deux générations sont loin d’être cordiales : ce sont quatre ogres qui ne cherchent qu’à s’enrichir sur le dos de l’autre avant de le faire crever.
Une satire de la « cellule familiale » sur fond de guerre et de… saucisson, la seule chose qui « retient Shitz à la vie ». Une comédie en chansons.
À retenir :
- Pièce de Hanokh Levin, comédie en chansons : Shpritzi, vieille fille, rêve de mariage tandis que ses parents Shitz et Setcha veulent s’en débarrasser, sur fond de guerre et de saucisson.
- Mise en scène trop au premier degré : le public rit comme au théâtre de boulevard, alors que la vulgarité de Levin sert à faire sentir l’horreur ; seul Bernard Ballet perçoit ce second degré.
- La musique de Philippe Miller et les deux musiciens klezmer sont de qualité, mais les acteurs chantent faux ; verdict sévère d’une autrice pour qui la comédie ne fait pas rire.
Une mise en scène au premier degré
Le genre est donné : c’est une comédie en chansons. Mais voilà que, justement, la comédie ne fait pas rire… Et ce n’est pas étonnant. Une pièce grinçante sur les rapports (in)humains, la solitude, la vieillesse et la guerre, Shitz n’est pas une comédie.
Les comédiens de Shitz sur scène
Si Hanokh Levin choisit le registre du vulgaire pour en parler, c’est pour mieux nous faire ressentir l’horreur de ce qu’il décrit. Ce vulgaire-là n’est pas à prendre au premier degré. Or, justement, c’est le parti pris de la mise en scène, que le public qui se boyaute comme au théâtre de boulevard ressent parfaitement.
Des quatre acteurs, seul Bernard Ballet ressent parfois ce deuxième degré de la grossièreté de Levin. Les autres se contentent d’être vulgaires. On se sent aussi à l’aise que face à un voisin de table qui rote et qui pète. Et qui chante.
Les chansons : une affliction
S’il fallait une cerise sur le gâteau, ce serait celle-ci : les chansons. Si la musique de Philippe Miller est plutôt réussie, si les deux musiciens (Virgile Vaugelade au saxophone soprano et Clément Landais à la contrebasse) sont des interprètes de qualité, sensibles à la douceur de la musique klezmer, les acteurs, eux, ne savent tout simplement pas chanter. Les ensembles sont une vraie affliction. Tout est faux — des notes aux intonations.
Le texte
Ne parlant pas hébreu, je ne suis pas capable de comparer la traduction de Laurence Sendrowicz à l’original et ne sais donc qui blâmer pour la pauvreté du langage. Les dialogues, et surtout les textes des chansons, sont mal écrits et donnent l’impression d’un spectacle amateur bouclé la veille.
On y ressent de très lointains échos de Ionesco, mais autant aller voir son excellentissime Jacques ou la soumission qui traite à peu près du même sujet.
Verdict
À éviter. Malgré un texte de Hanokh Levin, un des plus grands dramaturges israéliens, cette mise en scène rate le deuxième degré et se contente d’une vulgarité de premier plan. Le travail de Levin mérite mieux.
Hanokh Levin, un auteur qui n’a jamais cherché à plaire
Pour comprendre pourquoi cette soirée m’a tant agacée, il faut dire un mot de l’homme. Hanokh Levin, que l’on trouve aussi transcrit Hanoch, est né à Tel-Aviv en décembre 1943, dans une famille juive religieuse venue de Pologne, et il est mort d’un cancer en août 1999, à cinquante-cinq ans. Il avait étudié la philosophie à l’université de Tel-Aviv, de 1964 à 1967, avant de devenir l’un des dramaturges les plus joués de son pays : une cinquantaine de pièces, auxquelles s’ajoutent des sketches, des chansons, des récits et des poèmes. Il mettait aussi lui-même en scène une grande partie de ses textes.
Son premier fait d’armes est un scandale. En 1968, son spectacle Moi et la prochaine guerre se moque de l’euphorie patriotique qui a suivi la victoire de 1967. Deux ans plus tard, en avril 1970, La Reine de la salle de bain est créée au théâtre Cameri de Tel-Aviv, dans une mise en scène de son frère David Levin. La pièce s’attaque au militarisme et à la glorification de la guerre, et la réaction du public est d’une violence rare : des spectateurs tentent de monter sur scène, et le spectacle est interrompu après une vingtaine de représentations seulement. C’est là, à mon avis, qu’il faut chercher la clé de Levin : un auteur qui dit à son pays ce qu’il ne veut pas entendre.
Ses pièces suivantes, parmi lesquelles Yaacobi et Leidental (1972) et Krum (1975), mêlent grotesque, humour noir et mélancolie. Shitz date de la même période, écrite au milieu des années 1970, et elle appartient à cette veine : une farce familiale chantée où le patriotisme, l’argent et le désir de réussir finissent par se confondre avec la guerre. Le sous-titre français, Guerre, amour et saucisson, résume l’ironie : ce n’est pas un hasard si la seule chose qui retient Shitz à la vie est un morceau de charcuterie.
Le deuxième degré, ou comment jouer la vulgarité sans la cautionner
Si je me suis permis d’être aussi sévère, c’est que Levin n’est pas un auteur que l’on peut jouer à moitié. Chez lui, la grossièreté n’est pas un ornement mais un instrument de précision. Quand ses personnages se vautrent dans la bassesse, c’est pour que le spectateur voie, par contraste, ce qu’il y a de misérable et de touchant dans leur désir d’être aimés, ou simplement vus. Si les comédiens jouent la vulgarité au premier degré, comme on l’a vu ce soir-là, il ne reste que la vulgarité, et le public rit de ce qui devait le glacer.
C’est un problème que l’on retrouve dans beaucoup de théâtres du désespoir. Pour comparer avec un autre théâtre de la dureté, je vous renvoie à ma critique de Détails de Lars Norén aux Amandiers. Ce qui sépare un bon spectacle sur la cruauté d’un mauvais tient, au fond, à un mot : la distance. Il faut savoir où l’on se place par rapport à ce que l’on montre.
Ce que je retiens, et comment lire Levin autrement
Une mauvaise soirée ne condamne pas un auteur, et je ne voudrais surtout pas que ce billet vous détourne de Levin. Ses pièces sont régulièrement reprises sur les scènes françaises, Yaacobi et Leidental, Krum ou Les Souffrances de Job ; il vaut mieux, à mon sens, découvrir son théâtre à travers l’une de ces mises en scène que de s’en faire une idée sur ma seule critique.
Pour qui préfère préparer son rendez-vous, je conseille de lire le texte avant de voir le spectacle, de se renseigner sur le nom du traducteur, car la traduction compte énormément pour un auteur dont tout le sel tient à l’écart entre la forme et le fond, et de se rappeler, en s’asseyant, que le rire devant Levin devrait toujours avoir quelque chose de coupable. Si l’on sort de la salle en se sentant un peu mal à l’aise d’avoir ri, c’est que la soirée a réussi.
J’ai raconté d’autres soirées de théâtre sur ce blog, et je vous renvoie par exemple à Adam et Ève (Diary) au théâtre du Lucernaire si vous voulez comparer les impressions.
Quant à moi, je garde de cette sortie un enseignement très simple : un texte formidable, des critiques élogieuses et un nom prestigieux ne garantissent jamais rien. Il y a des soirs où l’on aurait mieux fait de rester chez soi avec le livre.